Duermo. Nada bueno

augura el viento. Son

cicatrices imperiosas,

las que envanecen hoy

mis cabellos. Duermo.

No hay nada bueno.

Siglos de torpeza.

Vainas de la desesperanza.

Sombríos gestos acumulados.

Espaldas mojadas y niños

desorientados, que viajan.

Por el aire, por el viento.

Calcinados semilleros.

Tumbas sin apogeo.

Ladrones de huertos

ajenos. Duermo, nada nuevo

augura el viento. Tiempo

sigiloso que ofrece su clima,

a la razón olvidada de un dios.

Hay mucho silencio, nieve,

escarcha, rocío. Unos cuantos

gramos de azafrán violento.

Roedores que marcan su terreno.

Afuera, el espacio abarca al tiempo.

Se desmoronan los recuerdos

y silba la frágil letanía de coles crujientes

y solas.

Duermo. Cerca de los agujeros

negros, de las guaridas innombrables

de la tierra seca y áspera.

Impetuoso, renazco sólo

para morir en el día, imperfecto.

Duermo. Nada bueno

trae el viento.

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