Mientras vivo,

toco duras transiciones,

muertes espontáneas,

superficies ajadas que instauran

su voraz taxidermia de las tardes.

Mientras vivo, palpo

el nudo axiomático, la náusea

irredenta, el vértigo desolado,

o la cáustica veneración del soldado.

Voy haciendo tiempo, con mi tiempo.

Voy haciendo de mi tiempo, tiempo.

E imagino, proyecto, largas barbas

sobre el óxido de lo muerto, columpios

olvidados con raíces en la infancia.

Del hueco que soy, golpeo la savia.

De la sombra que recibí, como herencia

particular, procuro asomarme cada día

con delirio y frugalidad.



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