Será ya que los poemas duros

y furiosos, me dejan frío y anodino.

Pues marco mi territorio, como el

pis de los canes, marca el suyo propio.

No es que vaya a usar semejante líquido

para adueñarme de mi nebuloso existir;

mucho me temo que, de hacerlo,

sería para no convivir, con el arpa

licuada de tantos poetas al uso.

Mucho grito por aquí, mucha estampa

de fino caballero por allá, poca chicha,

poca limoná.

Y es que el grito, en poesía, lo debieron

de poner de moda, los asistentes al banquete

de la boda de Platón.

Son poetas de cejas bien fruncidas y rugosas,

de pancartas comprometidas, y de luces

poco consolidadas.

Y es que con tantas novias intemperantes,

algún chirrido se les escapa, sin querer.



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