No adivinaré tu rostro

entre la maleza suspendida.

Ni entre los girasoles inundados

por aguas polinizadas.

No sabré tu bello rostro, hijo,

ni mi conocer de la vida, será

más que generosidad oportunista.

Seré, hoja baldía, seca estancia,

reservado apartado de las acacias

necesarias. Y minaré tu rostro,

entre acnés e intemperancias,

cada vez, más desdibujado.

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