Por ellos, no pasan los años.

Los líquenes, se estremecen como viejas

bujías. Las flores polinizan su enjambre

de abejas, arrugando el rostro de sus panales.

Por ellos, las selvas no florecen,

los campos se imprimen en papel,

los bosques buscan su tala uniforme.

El musgo crece en su entorno.

La vida no, la vida oxida los labios

que engendran paredes de hormigón

y sacos de basura inclementes.

El ácido, que es un fragmento que es un hilo,

dormita en las barracas consumiendo

la juventud de las parcas unidas en conjuro.

Y es mi voz la que se multiplica y la que entra

en el frente con ídolos ya pasados, con sangre

derribada. Pero no hay incienso que cubra

las palabras derrumbadas en el medio.

Es mi voz, la que enfrenta costales de desidia,

amores destruidos, por el camino, sombras y tinieblas.

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