Yo sé que ponerse cosas,

sobre un cuerpo que viste mudo,

es costumbre y norma.

Mas estas ocasiones

de demostración de fuerzas soterradas,

de equilibrios superpuestos,

me indigna y me coarta.

Salgo a la luz, con una goma de borrar

acantilados y suicidios.

Mi ópera enmascara un golpe sucinto,

fundiciones minerales, sangre elevada.

Y aunque vea la luz, y la sombra intermitente

de los pájaros, sobrellevo los días

con materiales dispersos de agencias

y volúmenes de trabajo, inmensos y abandonados.

Es que mi espíritu no ama el trabajo.

Es que formo arrebatos en lo hondo de las vaguadas.

Quedo en suspenso ante una hoja dilatada.

Mi hombro contrae su mirada, como una guillotina

el cuello del hombre.

Estas vilezas, y estas inmundicias, recorren

las llanuras con sus sistemas viejos de poleas e incendios.

Yo salgo a lo hondo, a lo magnético, a lo pobre también,

y respiro sal de salitre, espuma en vorágine, cúspides

de aire y vívido oxígeno.

Mientras me corroen los días con sus atletas

y sus delantales vacíos de migas y ensoñaciones:

estructuras metálicas irritan entonces mis solitarios paseos

dubitativos.

Pero me escuchan, me sacuden, ignoran el pan bendito,

los detergentes, las cucharas bruñidas, los espejos del maleante,

las novelas y los horóscopos matinales. Todos,

ríen como si fuera un ridículo tesoro el mío, harapiento.

Accedo al patíbulo de uranio, con escasas fuerzas,

mintiendo y mintiendo, dibujando, en las hojas forzosas

del viento, animales de espesura.

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