Nadie salva a nadie

en este jardín de aposentos

contiguos y de huéspedes

desheredados. Mas hay

huérfanos soñolientos,

urbanos que usan el método,

rocíos que escarban en la tierra

con su nariz todavía humeante:

y me pregunto, obviamente,

si la protesta erguida, autónoma,

del hombre, sirve para algo.

En un mundo tan atrofiado

como su dios.



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