Es la rosa, es su espina,
la que roza el dolor que se encamina
hacia orbes desahuciados
por neblinas y por nortes asustados.

Es la brisa, su tersura,
la que eriza el dolor que se acumula
como roca desgastada
desprendida de esta alma fracturada.

Es el beso, el muy travieso,
el que hiere este amor un tanto avieso,
diluido como implantes
entre engaños y desaires y despechos y desplantes.

Es la muerte, es su ciencia,
la que toca a las puertas de la vida sin paciencia
en señal de bienvenida
promoviendo con su ansiada y engañosa despedida
la partida, la partida.

Estampida
de silencios y de gritos estruendosos
atizando con sus gozos
el hogar de sentimientos ya morosos
desde antaño.

Es engaño, sólo engaño
esta bizca ilusión que retribuye
con tristezas al amor que nunca huye..