Yo voy lanzando, desamarrando

de puerto, mis gaviotas, unas son

de papel, y otras de viento.

Me escuecen en las venas, sus altivas

honestidades, pues generan, desde los vértices

de sus peceras, dueñas de mis amuletos mágicos.

Mojadas, empapadas, de agua y de lucha,

de vida y de brega, practican antiguos ritos,

danzando sobre la tarima de madera de los barcos.

En las bodegas se almacenan, polvorientos,

los odres con vino de mi sacristía nueva:

voy de viaje, señores, no concibo mejor alegría-.



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