Cada vida que sale,

con los ojos hervidos,

canta al dolor con los

pies ungidos de rabia.

En los pucheros, y en las catedrales,

podrá estar Dios, mas en los saleros

y en los viejos delantales de los pobres,

nunca para el trigo de hacerse pan.

Los tristes cancerberos de hojas sueltas,

y páginas célebres, deberían saber cómo

igualar la locura de algunos de sus aprendices.

Qué fuera tomar las riendas

de un mundo plagado de horrores.

Sus medicamentos, sus aplazamientos,

sus químicos contra la tos, parecerían

sombrías negaciones del cuerpo y su poesía.

Y en los labios, antiguas murmuraciones,

de cal y de sol, planearían, como águilas

asesinas, contra el mismo dios-.



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