Borrada ya tu adolescencia,

como un mito excesivamente

recargado y santificado,

te limitas a escuchar, en voz baja,

una música cualquiera que te anime.

De tu exilio voluntario te resta

una memoria vulgar de acontecimientos

tal vez venerables aunque estúpidos.

Ni una sola frecuencia de voz

ni tampoco una sola experiencia de amor,

tu recuerdo halla o conserva. Mientes, o

tu conciencia lo hace: algún deshilachado

episodio, que a nada consistente responde.

¡Tantos ídolos que se han ido cayendo,

como portadores de una enfermedad pestilente,

y tantas molestias infatigables que te tomaste

para reconstruirlos y salvarlos! Basta

de consolaciones, quimeras, o resplandores

exiguos: quedas tú, en pie, sobre la tierra-.

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