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Hay tormentas que nos disparan
a lo desconocido,
a poemas de noches solitarias,
escritos con retazos de luna y tazas de café,
mientras buscamos respuestas del amor
que nunca llegan.
Entonces me refugio en la orilla de tu vida,
cerca de un mar con olor a nostalgia
sin ese momento que me traiga tu voz,
que llene los rincones
como si todo comenzará después,
al final del derrumbe.
Ya no hay un tiempo sin horas
ni un hilo de luz que una las dos orillas.
Se hace largo el camino
como un inaccesible sendero
que ya no transita mi boca.
Sólo tu noche, mi noche y la espera
de dos amaneceres sin mañana.
Ana Mercedes Villalobos
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Hay tormentas que nos disparan
a lo desconocido,
a poemas de noches solitarias,
escritos con retazos de luna y tazas de café,
mientras buscamos respuestas del amor
que nunca llegan.
Entonces me refugio en la orilla de tu vida,
cerca de un mar con olor a nostalgia
sin ese momento que me traiga tu voz,
que llene los rincones
como si todo comenzará después,
al final del derrumbe.
Ya no hay un tiempo sin horas
ni un hilo de luz que una las dos orillas.
Se hace largo el camino
como un inaccesible sendero
que ya no transita mi boca.
Sólo tu noche, mi noche y la espera
de dos amaneceres sin mañana.
Ana Mercedes Villalobos
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