Podéis herirme de sombra

el pecho,

sangre. O aullar dentro

de sus cabellos empecinados,

en un túnel de voces que quebrante

ley o amuletos. Sangre.

Porque ya no me importa.

Bogan antiguos obsequios, reliquias,

verdeantes como césped, como anteriores

arterias azules. Ahondan tan lejano

su viaje marítimo que han de ahorcarse

sus latidos. Los íntimos. Los que son profundos.

Podéis ya, matarme. Con una escopeta

vieja, con un cañón insensible. Es igual.

Pétalos terrestres o llenos de arena,

paladares hundidos en los metales del agua.

Tenderé mi cuerpo sobre las mantas de seda

de mi madre. Hilillos de sangre, animales,

busco, pero lejos. Muy lejos.

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