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Se desbordan los besos
floreciendo en eterna primavera,
corren libres,
impregnados con su aroma.
Nuestros cuerpos desnudos,
latidos trazando la senda del deseo,
que como enamorados susurros
se funden con el atardecer.
La lluvia en los cristales
- fiesta de luces que nos arropa -
mientras nos mecemos, ardorosos,
en el loco vaivén de los versos,
que escribimos en las pieles.
El grito que no se aventuró a volar,
está allí, entre tu lengua y mi boca
como una canción enamorada.
Han sido muchos ocasos
desde esos besos,
pero aún permanece la urgencia.
Urgencia que se hace nostalgia de aromas,
y en un acto de fe al que nos abrazamos
seguimos amándonos
como aquella primera vez.
Ana Mercedes Villalobos
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