he estado sobre tus cementerios y un poco recé sobre tus tumbas
sin saber qué pasillo de historia huía desfondado hacia la sombra
yo ni siquiera apago tus cenizas
tampoco calenté las manos de mi invierno
sobre el gato seco de tus fogatas
pero los ojos perdieron el lenguaje
y suplanté las cosas con mis propios rostros
abajo de un poco tu ceguera cada día
recogí mi anónimo redondo averiguado
ahora
porque el sabor de tus mares de música
que yo no he sabido descifrar
pone más acá mi lenguaje de otras razas
sobre tu lápida inventada en tu memoria
dejo mi canto sucio
tejido como un pájaro extraído de la tierra
con palabras extrañas
que no entiendas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT