Como espada, fulge la mañana.

En un intermedio, en un aparte.

Luz de caracola negra, luz

de aceite empapado en grasa.

Los hijos del solsticio queman

su luz, en redondas fogatas.

En lo frenético del día,

buscan las adecuadas estrategias,

lo fugaz de una mano entregada.

Como espada, fulge la mañana,

sobre omóplatos, espaldas, sombras.

Vivo en un eterno instante consumado.

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