Ya perdido o encontrado

como tumba bajo hormigas

agazapadas en tu boca, una planta

de hormigón armado, ocupando

tus labios sucintos y explorados.

Oh el suicidio de todas las cosas,

cómo nombrarlo. Hacia mis venas

viajan las lenguas de miles de rosas,

con sus atentas parabólicas filmando

el asedio de mis territorios. Ni perdido

ni encontrado, cuerpo muerto, viaje

vulgar a través de la vida, existencia gris,

fósil. Hay luz, oh, sí, magnífica estridencia

entre diabólicas frondas verdes. Y hay

un gran ruido de persianas que se cierran

en mitad de la noche. Y un capricho de erratas

que funciona mal y tardíamente. Oh bromuro

de todas las pistolas, cómo me gustaría

nombraros. Las que atentan contra la vida

corroen su cuerpo desnudo, esbelto-.



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