El tiempo se congela

en determinadas imágenes,

que penden de un hilo-

desapareciendo o apareciendo-

como una enredadera volátil

en un sueño.

Yo así te observo detenida

en mi memoria, con aspecto

divino, inmejorable, sin duda;

apenas maquillada por el pasar

de las horas, y por el bálsamo de

un pasado que nunca ha de regresar.

Me reservo qué pensarían tus padres

si te reconocieran en alguna de esas fotografías

en blanco y negro, tristes, que nos hicimos,

o acostada sobre mi regazo, algo

de lo que afortunadamente, no quedó testimonio

visual alguno.

El tacto es lo último que se pierde

así como el olfato, todo tu olor,

como en una sinestesia desafortunada,

se confunde en una poderosa imagen

que no acaba de diluirse de mi mente.



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