Yo debí de nacer a mazazos.

Mazazos que van y vienen.

Hombres sepultados bajo

grandes nevadas de pies a cabeza.

Hombres insultados que manejan

su coche y pronuncian improperios

en bandejas de plata y porcelana china.

Debieron de darme con el trallazo

de una culata de una escopeta. Tras, tris, algo así.

Y entonces, nací. Bajo múltiples

silencios, decidí meterme. Y escondí

mi voz de sol al viento. Escuché

demasiadas penumbras, vi demasiadas

lluvias, como para permanecer sin olerlas.

Y prorrumpí en abrazos, aplausos sostenidos,

como banderas o estandartes, sucios y embalados.

Así hablaban mis mayores. Mis amigos también:

recelosos de todo, y enquistados en sus corazones.

La palabra necio no me iba mal. Yo nací

a martillazos, como las viejas brujas horizontales.

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