Para qué

no hay nada que decirse

cuando la lágrima hiende

el pecho, y este asiente.

Lágrima circular, la siempre viva

flor de enredadera

hacia tus tierras partieron, aunque

nunca regresaron, los plebeyos-.



De cáliz en cáliz

triturando la flor asquerosa

el pétalo insomne, la mentira.

Mi cuerpo asciende, flor fija,

triunfante, por las laderas del soplo.

En la ausencia, te encuentra,

madera que queman

los sueños para no gastarse-.



Demasiado ruido

para un poema. Intensidad

sexualizada, para un poema.

Vestigio que pende

de la madera de un asilo.

Del viejo tumulto anquilosado

en las pálidas esquelas y epitafios.



Y pestañas, sueños, un sinfín

de tierra inconclusa, ese eterno

misterio de las frondas en la claridad

que acuchilla el aleteo de un pájaro.





Te quiero, te lo dije

con los órganos, con las persianas

cerradas, con las organizadas cartas.

Con los labios plegados y apostados

tras sus escoriaciones, en aquellos

interminables años. Te quise.

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