danie;5031090 dijo

Una mañana me desperté pensando de qué estoy cansado:
cansado de resucitar a los sueños
de esta sombra alfeñique,
diluida en un vaso con lágrimas de ceniza,
cansado de dormir todas las noches
en tu reflejo de luna insomne
y despertar durante el día
dentro de un frío armazón
con corazón de estalagmita,
cansado,
sí muy cansado de ver resquebrajarse la alborada
en el fondo de un agujero oscuro e infinito,
cansado de transitar los celajes grisáceos
de no sé cuántos recuerdos,
cuántos silencios de lenguas muertas,
cuántos desmembrados segmentos de vida
moribunda sobre el patíbulo de un hado
con sonrisa sardónica,
cansado de masticar la arena de la sangre
de las venas de arena,
de las arterias exangües y abatidas
por la dispepsia de las amputadas piernas
con las que recorro el camino,
siempre el mismo camino
de tiza, caliza y telarañas
que impregnan los cielorrasos
y las alfombras del transeúnte destino.
cansado de esta monotonía absolutista
que es la carcelera de mi cuerpo
hecho de candado sin cerrojo,
ni llave que lo abra.

Una mañana me desperté pensando de qué estoy cansado:
y me di cuenta que estoy cansado
de la memoria y su desmemoria
por la amnesia de haber nacido...
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