Mi mano habrá muerto de piedra y cielo
y vendrá tu pájaro de pan
a anidar en los rincones de mi raíz sin
sed como un cangrejo.
y se pondrá tu garganta. como decir
la tarde
se pondrán tus ojos como barcos nuevos
y aprenderé que estaba solo en tu costado
como el viento
como despertar con la mañana y saber
que estaba ciego
Ah! tantas tardes gaviota
abierta en el durazno
me sentiré poeta u hormiga en tu boca
de playa infinita
tantas veces abismo
y laberinto de sangre
y nido en el rincón de tu piel sin
naufragios.
Mi mano habrá muerto de silencio y
muelle
pero la mañana de la noche larga
irrumpiremos silencio en silencio
sombras envainadas en la sombra
como una lámpara de sombras
y una gruta solitaria.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT