A la hora en que las estrellas tiritan
con los latidos de los grillos

*

He quedado. Por eso estoy solo
como el último en morir.
Todo he perdido.
Nada es solo, todo es desolado,

*

Llamé por teléfono y estaba ocupado
pensé que tú estabas hablando con él
me apretaba el alma la sospecha cruel

*

Y la mañana me entra por la boca,
tibia o gris
dorada o espesa
como los lentos o quietos silencios sin costas
avisadas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT