Tu carne de pan
barro de savia y nube de madera
Emergerte la música por los caracoles
de los ojos
Mujer
y tu colmena
donde suenas a silencio
como un templo hueco.
Mar de pianos embestidos
un nido flota como la luna
y las rosas cantan en los hormigueros.
toda la tierra arbolecida
y tú doble tantas veces
alrededor de un ara.
manos de sed
las raíces
son guerreros muertos que arañas
Ah! envainarme
como la lluvia en los hormigueros
trepar por tus columnas de miga y música
caliente
como las hiedras voraces
que muerden el rincón que halla una garganta
y enjuagarme como una estrella
sin regreso
en tu pelo de musgo de vino infinito.
Remar.
Marea de luna que obstina potros azules
nos venimos.
el mar late final contra los muelles
los últimos pájaros tardíos se acomodan
quedar como un vampiro muerto en la sangre
como una mano última de una última espada
boca de mar de mano de luna.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT