Amuchedumbradas en palabras las letras
de rígidos flecos de huida paralela,
eso era tu verso;
sí, una lateral lluvia de voces silenciosas,
surcos sin tierra sembrados de tus cosas
de muy dentro.
Como en la hoja caída queda el dígito del viento
susurros sin sonido estaban allí presos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT