El zumbido de tus ojos.

*

Como el humo se diluyen las almas
en la infinitud inmaterial de la muerte.

*

Cuando vivas tu muerte.

*

yo que no soy poeta
sobre tus cosas encuentro las palabras de la poesía
...y sabes?
a veces me creo jardinero
y se me florecen las manos
de tenerlas espinas.

*

Mientras conjeturamos existir
por tener sombra
por morir
como si fuese probar que se hubo sido
nos vamos pretextando la inocencia
de matar
diciendo que vivir es menos que: verdad.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT