Y las palabras
como barcos
iban haciendo mañana y lejanía
como barcos vacíos
como pájaros muertos
continuados.
Y el alma viva detenida
regresaba estrellas
en la nuca de los puertos.
Tú vivías en la historia
que yo después.
Allí dije antes.
Ahora
los nombres fueron arrojados
como las ropas últimas
los rostros andan
siéndome los ojos por adentro
y ya decir es
siempre mucho menos.
Beberte,
pájaros de música te emergen
de los ojos
tus manos de piano se vuelcan
como pianos en las
soledades que tú
y yo aquí verbo
apenas verbo
verbo insuficiente
aún barco vacío
aún pájaro muerto
ando la sangre que me voy volcando
y apenas el verbo
descarado
y el templo sin imágenes
donde crece la flor decapitada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT