Mi alma blanda ascendió el espinoso calvario de la tuya.
Mi alma te rogó, como pasa el viento cerca de una piedra.
Tu alma fue sorda y ciega como la piedra, como la piedra, dura.
Mi alma tuvo de llamarte, un callo en la garganta, y fue piedra, mi alma de cera.
De nuevo se tocaron nuestras almas, y su toque fue la tos de un pétreo golpe.
Como dos piedras hacen chispas y encienden la yesca seca de un prado,
así chocaron nuestras almas, de piedra, con las chispas de un amor infinito.
Y llovidos de chispas, sin decir nada, como piedras, nos estamos incendiando.
Ay, ¿por qué las almas no se ampollan incendiadas, o derriten como cera?
¿Por qué no se deshielan cuando murmura un verano alrededor? Mi alma
es lava en el volcán de mi pecho.
Dime, ¿serás cuando pase piedra en mi orilla, o a mi río fundirás tu agua?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT