Al horizonte se le helaban
los bostezos
y mi alma estaba también
nublada y llovida por
fuera, dura y fría y
valiente como un techo
y por dentro el cofre
de un hogar, donde tu
imagen se
deformaba y corregía entre
las olas y cabía con el
cadáver de las horas
y las cosas, con la eterna
estación que hay en la
tumba
burlándose de tu fugacidad
de túnel
llorando la brevedad
de tu cementerio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT