Camino digiriendo el frío
hasta que la sensación es un grito
y tengo gula de dolor
y sigo solo y sordo dentro de mi silencio
islando en mi pensamiento acústico
donde todos son ecos de palabras antiguas
lejos de las playas de las voces nuevas
lunando en el firmamento de un mar de recuerdos
de palabras nuevas de recuerdos nuevos
de cosas viejas de recuerdos viejos
viejos como el día en que dejé de no esperarlos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT