A la hora de la azul melancolía
hago en el silencio buches de música caliente
y se abre mansa y fluye tibia una vertiente
y se acomoda en las palabras de la lenta poesía
Amo la hora en que silvestre y blanda se
hace mía
La oración no dicha y la sombra transparente
y el rito que comulga fervorosamente
la abeja con el dogma de la profecía.
Amo la hora en que los himnos se evaporan
de las flores sonoras de silencio reverente
porque es el instante en que el ateo se convierte
en que las manos se detienen se arrodillan y oran
o el alma se obsesiona en el recuerdo del ausente,
melancólica pregunta que el silencio vierte.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT