Las mil veces de aguja de la lluvia
enarenan mi alma.
El silencio espolvoreado de gotas está
perforado de estrellas.
Allí la noche de las palabras tiene
sus heridas
mi alma está barbada
de púas.
porque el vapor de mi tristeza se
incrusta en sus vidrios,
Por eso mi dolor de poros tiene
un eco en la lluvia.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT