Desde los riscos de las noches frías
donde el viento con cóndores disueltos encalla
sin testigos
A veces me acantilo en silencios profundísimos
con la mano apretada sobre el recuerdo infinito
A esa hora, tu ojo es un estrecho pasillo hacia
la sombra.
Y una garganta impracticada horada el turbio
túnel de la espalda.
Es la hora de la misa del colmillo
en que la erótica abeja
muere empozada en el puño
de la flor voraz.
Es la hora del ahorco y de la asfixia
y del dogma de puñales en las vainas
para subsistir al silencio
que no arredran las palabras vanas de los
que no buscamos y encontramos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT