Te pudrirás como siempre
y caerá inimposible la arena roja de la hora honda.
y el otoño ritual de los telares se desmoronará
proferido como un silencio,
desde el rincón primero.
Los pájaros de tu corazón caerán muertos,
y las alas viejas
y los cálices abolidos, volcados
(como el barro que ya no es tierra) serán desterrados.
Y tú,
tú de las vísceras decapitadas,
tú de tu piel que sólo sabe de tus manos,
tú de los silencios incrustados en ti,
no tendrás a tu mano,
una mordaza para tu sangre muerta,
ni un hijo para tu vientre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT