Cuando a tu rostro de campanario asoma un domingo
detrás de tus ojos una golondrina retrasada
busca la salida o las alas.
Y esa tristeza limpia y buena de las tardes
azules
detiene tu horizonte
más acá de lo errante
¿Qué sujeta ese oficio de olvidar palabras?
y esos mismos barcos, otros barcos,
se suicidan ciegos al espanto.
¿Por qué tu silencio desbocado?
la mirada infinita
y tu sangre ahorcada en un costado


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT