Fui desenredando peces de tus rincones penúltimos
vaciando el miedo y el asombro en cada esquina
y no tuve miedo de atrás
la nuca sólo me dolía la soledad de haber sido
y no había orillas para llevar la cuenta del
camino
(y alguno era el número y el sitio
cada cosa me ahuecaba la duda de su verdad
y era cuando, porque al llegar habrían
muerto marineros traspasados por un ciego
y habría días que decir y esperas y ocuparon
las vigilias.)
A cada zaguán un niño desmentía un asesino
Tañidos de silencio me enrojecían las manos del
cuello
Saltaban gatos como campanas de una raza
de muertos
tus telares urdían campanarios de silencio
y yo pasaba mis manos sobre pianos
de extraño lenguaje
(porque nunca hubiese pensado en la posibilidad
de mi sordera)
estoy sordo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT