Como una hoja acurrucada contra la
derrota inexorable del otoño menstrual
en la voracidad de un rincón de
pieza diaria y sucia
con cierto olor de mariposa epiléptica
dormida y el sabor
de la mañana tibia y amarilla
con el pelo volcado en las sábanas
dormías como una mano cortada en la batalla.
Con la resignación de la hora
en la que sólo queda el antes
tu última vez me ha quedado clavada
con el asco del miedo de mirarte los
ojos en la nueva mañana,
Siempre te pido perdón desde mi
hondo recuerdo
como rezando por los muertos de mi
propia espada
Tal vez tú seas mala, pero mi remordimiento te hace buena
Y esta noche con las manos llenas del vacío de tu
mano,
Faltas más que nunca,
porque te recuerdo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT