Amiga mía
en tu rosa de sombras mis abejas ciegas
aburren su rito de redes
todo el hambre existencial se congrega en la raíz de tu
barro
levanta el labriego chorreando el canto por la boca
el polen de luna que te existe
levanta las manos, raíces
todo lo levanta con olor a canto
pero se siente triste
todo lo levanto como a un hijo muerto.
pero se siente falso.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT