En tu carne, donde suena a silencio sin principio todavía
un naufragio diluvial sin náufrago. haré mi abismo
entrado a veta y hambre a huerto y a colmena.
El huso rema sin fatiga y sin orilla
se cae por el barro de sangre que te acorta
allí madura el acero que me vienes
la espiga nos vive el surco de savia
en la sien afilada
sonoro silencio que nos busca de todos los
costados que
los nunca
ciego como una esquina
el perro redondo en el frío de la sombra
duele a caracol
las manos que parten, golondrinas,
siempre que las manos raíces en la sed que nos espera.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT