En tu luna hay calles que no son estelas
y los pájaros florecen como manos frutales
y los gatos gotean miel y música
en los pordioseros sin pobreza en tus zaguanes
todavía te falta dibujar los asesinos
empezarte los ojos descubriendo cementerios
y caer en la cuenta ante los ciegos
de que tienes los ojos brutalmente vivos
(y aunque tengas el odio como un altar vacío
todos tenemos todo pero nos faltan los rostros)
te faltan perros que no son amigos
y miedo en las esquinas de tus propias calles
para abrir el odio que no sabes
y completarte las manos con cuchillos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT