En la mudez de la noche rugen las voces,
voces sobre el presente,
voces de un pasado conscripto,
de un silencio huraño pero de sueños vivos.
Son las nuevas odas de un cielo que ha existido,
las campanadas que nacieron de un suspiro,
del viento remendando con parches del alba
los caminos de los peregrinos.
En el sigilo del recuerdo,
las voces y sus léxicos
labran su retrato en el tiempo
y vociferan certeras ilusiones,
cogollos y simientes de utopías,
para los ignaros, un jardín perdido.
Sobre el calabozo de la mente
se alojan esas voces míticas,
esas canciones de Calíope
y sus orfeones de dioses olímpicos.
Son leyendas de vates y trovadores,
de aguamiel de un manantial corriendo en el río,
de díscolos y odaliscas sin afanes cohibidos,
de la libertad del instinto expresada en un papiro.
Voces imperecederas de los eruditos y sus libros,
que vivieron el ayer y se expanden por el hoy,
que cosechan en la mente la historia y su sabiduría.
Esas voces siempre viven tan nítidas
e imponen presencia,
solo hay que saber buscarlas,
bajo una vela, bajo un candil
o bajo la lumbre de la sapiencia.
Yo rezo porque todos puedan verlas,
y así esas voces y leyendas
jamás queden en el olvido.
