Creí ver una casa en la alta colina,
una casa que no es una casa
ni siquiera un abrigo para el frío
ni siquiera un techo frente a la lluvia vespertina…
Tal vez fue una casa en algún tiempo
del que hoy solo quedan ruinas.
Una casa de paja y greda
en la que no habitan más horneros
ni vestigios de ninguna vida,
solo espectrales sueños
que deambulan por los límites
del recuerdo y su labor vestido de fajina.
Una casa con ventanales de voces
que gritan con miedo
sobre las horas que se avecinan,
con puertas cerradas
para salir a jugar con las ninfas y sus nanas
de un bosque y sus fábulas ya no creídas.
Hoy veo de cerca esa casa
en la que mora mi alma perdida,
en la que se aferra mi corazón herido
frente a los altillos de un cielo
que ya no exime a mis abrojos y sus cenizas.
Después de que partiste lejos
de esta soledad entumecida,
de los muros de cemento
que encarcelan mi agonía,
de los retratos de una momento
en donde brillaba el alba con alegría.
Como dije antes:
creí ver una casa en la alta colina,
la colina aún esta
pero esa casa ya no es una casa,
solo es un baldío
completamente vacío;
yo vivo dentro de esa fantasía
de querer ver esa casa
de nuevo
alguna vez,
algún día.
