danie;5194767 dijo

“ Andar con los pasos aislados,
​

con el suicidio de los sueños en la cabeza rota,
con el corazón tullido
en un hendido y triste papel
que mutilados versos expele”.
​

La mano escribe la carta
que los heraldos del tiempo
en el recóndito paraje de la mirada
la guardan.

Los cielos lloran la postal
de caricia ausente,
el sello pintado de rouge
que fue borroneado por el paso del viento.

El pañuelo se aferra a una lágrima
como si fuera un preciado tesoro
(un rostro con todas sus muecas)
que se guarda en un cajón.

Y las horas se decantan
haciendo una brecha en el silente
con afilados cuchillos
que cortan la fotografía del tren que parte
una y mil veces.

Haz clic para expandir...