Mis insignificancias palpitan en el universo
con mucha cautela van tomando la forma
de un certero reflejo
noche tras noche
vislumbran el rudimento
el tosco viento
y sus años añejos
la mar de los nautas sin proezas
y sus envenenadas barcas
colmadas de sueños muertos
el polvo de los cimientos
y sus décadas dilapidadas sobre el suelo
mis minucias no son mayores a una mosca
o al ombligo de la tierra
o a las praderas sin olmos ni amarantos
o a los ínfimos granos de estiércol
que dejaron esos demudados deseos
mis fruslerías son /al fin de cuentas/
bagatelas
hasta podría definirlas
como ruinas relegadas por muchos
bosquejos etéreos de caliza ante el horizonte ajeno
pero en las serenas noches
se visten de Picasso
para pintar y dar tonalidad a las diademas
de las nubes y sus llantos grisáceos
desgarrados del cielo
¿qué valor tiene una bagatela
que para muchos se extinguió en el tiempo?
¡ningún valor sin duda!
pero lo que no saben esos fulanos
es que estas bagatelas son las heroínas
que ensanchan mi entereza
mis bagatelas que luchan por latir y respirar cada momento
sin ningún valor monetario
sin siquiera ser un tesoro más
sin fecundar riquezas o epopeyas
pero paulatinamente van prosperando
con sus cautelosos latidos
con sus filtrados destellos
hasta difundir todas sus pequeñeces
y así llegar a ser
algo más que el eslabón de un recuerdo
