Crónicas de espera.


Aquí estoy solo, esperando y nadie de quien espero llega. Pasan las horas, las nubes, los transeúntes y yo placido bajo la sombra de un guayacán y de las alas de una torcaza acicalándose las plumas, no sé si las obtuvo de la tienda de avío de enfrente para tatuarse en ellas el nombre del que no tiene nombre y la dejó plantada, o enramada porque sus patas bien puestas en la rama. Solo está el chef matutino en su auto movil de tres patas, de piernas ligeras y manos ágiles, el de las esquinas que nutre y satisface el hambre o la sed de los acosados por el retorcimiento o sin remordimiento para comer lo prohibido sin que nadie se entere.Los recipientes con olor a cacao, el pozol la bebida de los dioses y los pozoleros con sus bigotes de espuma.
La güera con su destinte de fantasía entretenida con su entretenido aparato electrónico que acerca o aleja, los une o los separa si bien les va, a los que están cerca o lejos. La plática senil entre colegas de los cincuentas, las bolsas de mano en las manos de quien no quiere llegar tarde con el mandado procurando llevarlo todo para no regresar. La terciada masticando palabras en lugar de chicles, la sombra del paraguas que hace suyo el sol antes y después del medio día. El de negro que de luto no lleva la cruz sino los palitos chinos. El que en la espalda lleva el 8 pero no del chavo del ocho sino después del siete y antes de las nueve.El de sonrisa feliz y sus dientes de marfil con su característico tic nervioso que pone más nervioso a los que están cerca mirándolo fijo o de reojo. A las muchachas de los setentas confortadas con la compañía de uno de los sesentas con prontas canas y tintes recurrentes. Y aquí espero…y pasan las gentes, y nadie llega.