A menudo
he visto tipos dispuestos
a colgarse con la cadena
del inodoro
tras la octava cerveza
mientras sonaba obsesiva
y cruelmente
en el hilo musical
alguna canción
de su grupo ochentero
favorito.
Gente a punto de rebanarse
las venas
con el filo de alguna estrella,
fugaz, o de las que siempre lucen
en el mismo resquicio de cielo,
las madrugadas febriles
y comúnmente primaverales
llamadas a paroxismos
y eméritas harturas.
He conocido también
algunas personas
con la extraña disposición
a despeñarse con el coche
cada día
por el mismo acantilado,
en el mismo atardecer,
desde la misma carretera,
con vistas al mar
y a ese horizonte
risueño y de cálidos azules
como los de su infancia.
Gente dispuesta a arrojarse
al foso del zoo
para servir de almuerzo
a los tigres de bengala,
(o incluso a los perritos de las praderas),
quizás atraídos por la compasión
hacia los desesperanzados animales,
o por el hipnótico brillo de su pelaje,
las solemnes jornadas
de lluvia y tormenta.
Hasta yo mismo
me he creído capaz
más de una vez
de inmolarme
en el casete de la chimenea
las noches
que sobre el sistema solar
que flota en mi salón
empieza a cuajar la nieve
y la cabrona de la gata
me atraviesa
con esa mirada clínica
tan insolentemente maternal,

tan suya...

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