Hay un movimiento imperceptible,

entre hojarascas y nubess, entre líquenes

y silencios, entre líneas despojadas

de dientes y encías. Una voz alzada

entorno a los pozos subterráneos.

Un puño que yergue su solitario destino

entre metálicas alambradas y sucintas

emanaciones de gas azul. Pueden

quebrar los hilos del silencio: esa multitud

de frágiles pozos subterráneos, donde

circula sola, la voz. Hay un entintado

de sangre, una frecuencia de sonidos

desgastados, una inmensidad de impías

ocasiones derrochadas, entre esta multitud

de convalecencias: alas destronadas, instauraciones

de ídolos y señales, y un apetito de olas

que forman los arenales perdidos.



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