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/¿Cuál es el color de la ilusión?//
Entrada de blog en MundoPoesía — poesía, reflexiones y prosa libre de nuestra comunidad literaria.
/¿Cuál es el color de la ilusión?//
“Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.”
Charles Bukowski
Comenzamos con la prisa
con que llegabas a mis versos,
con esa conjugación final que le otorgas a tus verbos.
Era aún pronto
apenas una aurora,
allí nos tomamos de las manos
por primera vez y aún estaban tibias.
Y llegó el tiempo el de los abrazos bajo la luna
con el ceño fruncido y la sonrisa en la espalda,
tiempo de dos.
Había tanto amor en el encuentro
tantas palabras que aún no se decían,
no nos quedaba espacio para más caricias.
Más no siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de unos ojos.
Ya estaba tu traje gastado de mañanas
cansado de hablar con la nostalgia
pero ella necesitaba un amor que le susurrara al oído
que se mojara bajo la lluvia rozando sus labios.
Entonces vino el silencio.
no hubo más versos, no hubo más intentos
no hubo latidos acompasados, ni jardines, ni besos,
solo una fiesta en la calle desnuda,
sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche, sólo eso.
Ana Mercedes Villalobos
Ver el archivos adjunto 63452
con que llegabas a mis versos,
con esa conjugación final que le otorgas a tus verbos.
Era aún pronto
apenas una aurora,
allí nos tomamos de las manos
por primera vez y aún estaban tibias.
Y llegó el tiempo el de los abrazos bajo la luna
con el ceño fruncido y la sonrisa en la espalda,
tiempo de dos.
Había tanto amor en el encuentro
tantas palabras que aún no se decían,
no nos quedaba espacio para más caricias.
Más no siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de unos ojos.
Ya estaba tu traje gastado de mañanas
cansado de hablar con la nostalgia
pero ella necesitaba un amor que le susurrara al oído
que se mojara bajo la lluvia rozando sus labios.
Entonces vino el silencio.
no hubo más versos, no hubo más intentos
no hubo latidos acompasados, ni jardines, ni besos,
solo una fiesta en la calle desnuda,
sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche, sólo eso.
Ana Mercedes Villalobos
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