Si no escribiera este poema

seguramente estaría vendiendo

pedos encima de una motocicleta.

Subido a ella, por ejemplo, daría

el do de pecho intentando escurrir

el bulto contagiado de viruela.

O pretendería la mano de cualquiera,

de cualquier cualquiera, que estuviera

en posesión de la santa verdad.

Deduciría de mis paraísos fiscales,

la parte tributada del concepto.

Reinaría en una estufa de hielo o

convocaría elecciones en una marmita

de cieno, relamería los ecos

de tu angustia sin sorber los mocos

de la tragedia. Sería el druida

perfecto, la bruja del Norte, conquistada

a los moros, el final de la odisea

de un Homero descarriado y pintoresco.

Si no escribiera este poema, estaría

seguramente pensando en ti, y esto

me obligaría a empapar de gasolina

las cenizas del pasado.

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