Aún espero ver como la brisa
detiene al fin la hoja
justo donde se aloja
el tema que mi inspiración precisa.
Si por benigno azar
es algo del amar
versos escribiré a toda prisa,
antes de que la musa
esa idea difusa
convierta en un poema que dé risa.
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Desempolvado
respira el viejo libro
sobre la mesa.
Los libros de papel están en riesgo de extinción .
El olor y tacto de sus hojas.
Las dedicatorias en sus portadas.
Las anotaciones.
Los nombres en sus solapas.
Creo que,
al igual que ellos,
me convertire en pieza de museo.
Estoy obsoleta.
Casi inservible.
No encajo en nuestros días.
Gracias por compartir tu papel.